November ist's

(von Elfie Casty)

 

November ist's. Die Blätter fliegen,
vom Wind getragen, durch den Raum,
Birken sich im Herbstwind biegen,
träumen ihren Wintertraum.

November ist's. Die Felder schweigen,
die Ernte ist längst eingebracht,
die umgepflügten Äcker zeigen:
des Bauers Arbeit ist gemacht.

November ist's. Die Vögel sitzen,
ins Federkleid gehüllt,
wartend auf den Tannenspitzen,
bis ihr Futterhaus gefüllt.

November ist's. Die Nebel legen
sich schützend auf die letzten Rosen.
Es ist kalt, es fällt der Regen,
auch auf das Bett der Obdachlosen.

November ist's.